solo la sed/ el silencio (...)

solo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viejera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra.



                    * * *


SÓ A SEDE

Apenas a sede
o silêncio
nenhum encontro

cuidado comigo, meu amor,
cuidado com a silenciosa no deserto
a viajante de copo vazio
e a sombra de sua sombra.



ALEJANDRA PIZARNIK



                       * * *

ARTE POÉTICA


Incendiarse
en 
la palabra.

Crecer 
en 
libertad.


RUBÉN VELA


                     * * *

AS SOMBRAS

deixa que esta noite chegue até a margem
deixa que a sombra oculte pouco a pouco o mar
ele não interrompe sua ronda
não faz pausas em seu caminho
deixa que esta noite surpreenda nosso eco
e a terra firme de tua alma

se olhares melhor as sombras perderão seu equilíbrio
vão abrir-se em claridades e a água voltará a seu leito

se olhares muito elas rasgarão suas entranhas
e a aurora sairá do mar
para estender-nos sua mão orvalhada
e um silvo longo e claro

então poderemos andar pelos atalhos e os montes
até a noite seguinte
até que se aproximem outra vez as margens da água
os limites do espelho e da lua. 

EDGAR BAYLEY

Canto selvagem

Sob as garras do abutre queria morrer

Aos pés de uma natureza selvagem

Para que dessem conta que nessas terras

Distantes havia deixado de ser-me

Posta apenas para morrer na floresta

Entre galhos e colibris aos pés

Queria ser posta para o outro lado

Onde meu grito fosse vazio porque

Ninguém o escutasse só

Os pântanos o rio e as aves

Que soltariam um canto agudo

Onde o tempo é maior que a morte.

Poesia inédita Carol De Bonis 

Adentro a casa

Diria a casa com suas memórias

duas pontas de uma única teia enovelada

as paredes de um mar condensado desintegrando

a casa com suas memórias aquáticas

um túnel azul tinto

derramado de intangível o céu.

Perguntaria se as casas possuem uma memória anterior

se os olhos são respostas para a sinceridade

se debruças respondendo com o olhar

vês como uma prece ao silêncio esses muros

o soar no distinguir de uma estrutura

na ilusão do pó.

Adentro a casa

sabendo da memórias de outros espaços

deslocando o esquecer-me para saber

da memória das coisas

para me reconhecer no grão

pousado daqui aos objetos de luz

invenções sutis no instante

em que saio da margem do que sou

rumo ao afogamento da alma

e seus entes submersos.

Poesia inédita Carol De Bonis

imagem: Andrew Wyeth

Os ruídos das pedras / lavam as memórias adormecidas

Os ruídos das pedras secaram os princípios

De se nomear. Quando digo hoje

Digo o princípio das coisas sem nome

Como os pêssegos que contornam meus ombros

O corpo brando deslizável

Dentro o princípio de confetes

Dentro um deserto e alado o cavalo

Partiu a oeste. Seu norte o terceiro nome

Ao que contorna o corpo

Sinto no vento todos os rostos sobre a face

E nas noites um eu profundo personagem de mim

Abre as pedras lava as memórias adormecidas. 

Poesia inédita Carol De Bonis

Abrem-se as cenas

Em qual cena do trauma há mais luz

Em quais páginas se perdeu a pétala seca

Em quanto imprecisa ficou a voz

Para que abríssemos o mundo como quem escuta

Os sinos da estação.

Destruíram a igreja nasceu outra geração

Leram-te jornais de guerra

Mas defronte a ponte

As dúvidas se recriam de flor

Aflita do amor a primeira

Premissa em qual cena
Você me diria adeus?

Poesia inédita Carol De Bonis

Regras para Raduan - por Ana Miranda.

1. Procurar orquídeas no mato.
2. Rachar lenha.
3. Acender a lareira e ficar olhando o fogo.
4. 1 cálice de vinho aos sábados.
5. Olhar as mulheres.
6. Acariciar o próprio corpo.
7. Fumar charutos, e não cigarros.
8. Comer rúcula.
9. Passar a língua nos lábios.
10. Um dia de silêncio.
11. Usar calça de veludo.
12. Casaco de caxemira.
13. Ler poesia para passarinhos.
14. Abraçar árvores.
15. Escrever os sonhos.
16. Ouvir música caipira.
17. Andar a cavalo.
18. Deitar na relva.
19. Observar os cabelos das pessoas.
20. Ir ao lupanar.
21. Dançar na frente do espelho.
22. Caminhar de uma a outra cidade.
23. Andar descalço.
24. Usar chapéu aos domingos.
25. Cozinhar.
26. Apaixonar-se por uma argentina.
27. Chorar no banco da praça.
28. Comprar flor do flanelinha.
29. Cuspir nos cadilaques.
30. Poesia na areia.
31. Comer sempre à luz de velas.
32. Apaixonar-se por uma meretriz.
33. Dançar tango.
34. Rasgar alguns livros.
35. Copular, copular.
36. Nunca pensar em morrer.

a cada manhã, ao acordar, eu me digo [Edmond Jabès]

A cada manhã, ao acordar, eu me digo: Não conceda nenhum crédito a seu pensamento. Registre e anote.

E rastreio tudo o que se oferece - ou se esconde - à visão. Impiedosamente.

Por preguiça ou desinteresse, nem sempre anoto. É preciso aprender escrever com palavras plenas de silêncio.

Todo livro não é a anedota ou a história trágica da perda de um livro?

Um jogo, certamente. Não me acontece esquecer quem sou e onde estou?

Venho de outro país; com certeza é por isso.

Lembro-me, entretanto, que quando eu ainda vivia na terra de minha infância, tinha a impressão de vir de outro lugar, de outra cidade, de outro continente, sem nunca chegar a saber exatamente quais seriam.

Ignorar de onde se vem quase significa confessar vir de nenhum lugar. Mas isso é ridículo.

Eu me calava. Fazia como se...

Sou um silencioso. Pergunto-me, graças ao recuo que agora tenho de minha vida, se esse gosto pronunciado pelo silêncio não tem sua origem na dificuldade que sempre tive de me sentir pertencer a um lugar qualquer.

Antes de conhecer o deserto, eu sabia que ele era meu universo. Somente a areia pode acompanhar uma palavra muda até o horizonte.

Escrever sobre a areia, à escuta de uma voz do além-tempo, os limites abolidos. Voz violenta do vento ou, imóvel, do ar, essa voz resiste a você. O que ela anuncia é o que o agride ou esmaga. Palavra das profundezas abissais das quais você é senão um ruído ininteligível; a sonora ou inaudível presença.

Se fosse preciso uma imagem para o Nada, ela nos seria dada pela areia. Poeira de nossos liames. Deserto de nossos destinos.

Para o desenraizado, a árvore é o elemento da paisagem que não o retém.

Pedras anônimas, edifícios se erguem à gloria do anonimato. Ó cidades em que erro à procura de meu passado ancestral, lendo-o em cada ferida revelada pela espessura dos muros fendidos. Apesar de vocês, suas pedras amordaçadas de cimento e cal me reconheceram; pois, como eu, elas não são daqui, e não se lembram senão da noite, úmida e compacta. de onde foram extraídas.

Vivi da errância, como o capitalista vive de suas rendas, tendo, de meus antepassados, herdado uma terra hostil. Terei de acrescentar que ela talvez tenha sido, em sua hostilidade, meu único bem?

Estrangeiro, apenas um mundo estrangeiro poderia ser o meu.

(1989)

Uma espécie de perda

Foi-te uma espécie de perda

Começo como se perderam os dias

De uma infância. Falo-te assim como

Quem se despe do corpo

E chega recém-nascida

Aprendestes a respirar

Debaixo d’água e anos depois

Quando as folhas mudaram as estações

Mesmo emergisse dos ares

E nas ruas todos seguiam acontecimentos

Decadentes quando a ciência morria

Outra espécie de perda, mas você disse,

Nos fica os pântanos as botas enlameadas

A efêmera partida de rebanhos e hoje

Voltaríamos com as chaves para a casa

Pela rua do sol da infância. 

O prazer do texto: paráfrase de Barthes

Inocente do que não se protege em catedrais ou em lugares sagrados. Ou até naquilo que se protege e cuida dos perigos da vida. Seria se não soubesse da bomba atômica, mas da ciência do voo do pássaro, soubesse medir distâncias e encantos. Não é inocente feito uma mulher que se abre em templo, nem nas atitudes desmedidas de crianças, seus deslimites ocupa espaços que nos levam a estar em outras partes, ora juntos ora separados, mas sempre em viagens de sóis, bebendo dos cântaros as sonoridades da luz. É uma inocência diferente que os fazem ver como não inocente (por mentalidades), mas não é a mulher inocente que se transforma em mulher imoral (transgredir, como a mãe que conta histórias fantasiadas para os niños), quando escutar o segredo maior está no vento. O resíduo inocente não é o prazer do texto. O resíduo é a parte que sobra e que não pode ser julgado por coletividade alguma, aquilo que se transforma e se recria, as respostas do autor póstumo, as dobras, a encenação da obra, que já não está no momento anterior em que foi significado como alguma coisa, mas está na paisagem que o gera.Porque a infância não está na infância está na face com o vento que a gera. Por esta vem a inocência, uma qualidade infante de estar sempre outra para o mundo. Nascendo ao instante, ao apelo, à deriva, aos litorais, tocando todas as margens. Ao amor? Qual o prazer? 

  

                                                                                imagem: Henri Matisse, 1952

Azuláceo

Me ensina o caminho da infância, como posso mirar esse espelho sem reconhecer-me, como pode sobre nossas cabeças um domingo azuláceo deitar-se em cinzas, o mesmo domingo de casamento não outro dia de cinzas, como pode ser assim essa noite para sempre na memória?

                                                  imagem: Manoel de Barros

Contornando devagar

Desde quando insinuo

os amores ao redor de meus passos

sentindo em mim espécie de perda

secreta.

Sentindo amor que não és

quem em mim me procura

mas o labirinto de meu

desejo em desejar-te

sendo quem em mim me

procura na fenda perdida

na clave sonora

em que nos seduzimos, as palavras

contornando devagar

lançadas ao arcabouço

em que fundas a pátria

num amor correspondido, deve ser

por isso, as histórias de amor

são sempre estrangeiras

outro país com terras adentro

em nos mesmos.

Ao redor de um amor

o passado regressa num espectro de mulher

soletro os dias na espera do amor

para chorar em qualquer habitação segura

e derramar nos móveis todos os papéis queimados

você olha o vidro as folhagens de cedro

e sabe não deter nada

enquanto um passo ao redor do teu

retoma a narrativa do que nunca se disse

parado num arco de corda

na moldura guarnecida

ela acena e retorna

ao que soubesse do amor

nada avisa nada detém

me infiltrei no assoalho de tantas voltas

retorci o arco desta arpa

num giro de dança

o amor não assina debaixo do desenho
não marca os caminhos

e deixa os rastros anônimos.


                                         Carol De Bonis



(poesia inédita - 2012)

Antes de dizer adeus

Antes de dizer adeus a cidade pode inundar dizerem de uma guerra e que o mundo pode explodir, atravessamos a rua distraídos e entramos num café qualquer porque a paixão ou qualquer nome da existência humana é demasiadamente mais do que a luta silenciosa dos homens, mesmo duas xícaras de café.

 Antes, nunca me senti a vontade de largar tudo nem tamanha vontade de ser outra, a mesma que me chama fundo desde lá o início desta concentração límpida que lancei ao mundo, pois concentração era meu único afazer minha única obrigação com o mundo, mesmo que eu de início não soubesse para que tamanha inspiração ao redor. Tudo me chamava a esse chamado deveria obedecer.

A resposta foi-me entregue anterior a descoberta, por isso, desconhecendo a resposta entregue por minha procura, quando se encontra a chave num arcabouço secreto a chave foi-me dada antes que desvendado o mistério. Entendia os sentidos dos livros e que os personagens se perdiam antes que eu fosse forte as suas confissões, enquanto isso uma corrente me falava de abalos sísmicos, de terremotos, eles sabiam de vinganças.

A resposta que encontro aqui é que é preciso esquecer de alguma coisa que nem sei bem o que é, talvez a própria vontade de procurar-me, sonoridade vaga pelo mundo e estar a vontade com o que fui dentro lá no íntimo quando fugia de mim mesma, quando fugia de todos e as coisas não tinham a menor importância, quer dizer, outras coisas tinham importância não essas.

O amor é agora assim uma perda secreta, uma parte descoberta ou é aquele hemisfério onde pousaram as primeiras bandeiras de um continente a se esvair. Ser tão estranhamente só me dá uma enorme liberdade de ser que quero no momento exato em que descubro a fala mágica do momento, o gesto persuasivo, o olhar terno do outro e saber que a cidade pode se afogar.

Mergulho fino fluído

                                    

   

                       Desterrar a origem anterior ágrafa

A ecoar dentro do berço

De teu nascimento, como em renúncia

Curva-se a rasgarmos fluída

A memória do mar, cada sílaba

De água invadida das formas

Finas de caligrafia.

Dizer está sempre fora do que dizemos.

Dizer está sempre fora do que dizemos

Um.

Dizer está sempre fora do que dizemos

o ato se reproduz em deslocamentos

volta antes e me encontro depois

a língua se desdobra fora do contorno ao redor

dos teus lábios lentamente ao redor da sala meus passos

haveria na gaveta o esquecimento de papéis amarelados

em que não pude registrar e contornei as dobras

de um lado ao outro por personagens

sempre brandos que não viveriam na gaveta

porque a vida diferente do amor 

era sempre antes da janela e da despedida

enquanto esquecia os papéis me acenavam

esquecia as estações e o mar em marulhos

fustigando as leis do som como dois sóis

expelindo dentro da sequência de letras

nunca fiquei dentro do que sabia existir

o círculo do registro e o aceno

estou sempre fora do que digo

aceno na pele o que suponho melhor você

Dois.

Você disse

catástrofe enquanto eu me dirigia levemente

ondulante e distraída para a cozinha

depois do mar da praia do azul do invólucro

de pensar que caminhava sozinha sobre meus pés

você disse direcionava os olhos para as xícaras

postas no armário as xícaras de café da avó eu disse

e vestia dois panos orientais repetiu suavemente

após lamber os lábios de cima da letra

a catástrofe imaginei ser um terremoto na ilha

quantos milhares atingidos

a casa e suas memórias destroçadas

a letra muçulmana na memória subterrânea

as ânforas trincadas serenamente

nossa posterioridade em minha alma anterior perdida

um dia da paisagem do corpo

nem todas as civilizações nômades

pensei ser a melancolia de um homem

mas perdoei depois pensei ser a morte

mas não sabia meu corpo saliente

afundando no oceano

pensei o que não queria

mas depois todo coração ficou brando

a dor cabia lá acenando lírios

era sim estampada no jornal do dia

homens com lírios no peito

a guerra sem destinação e silenciosa

lembrei de como distendia

até que pousasse em quem nunca fui

uma assombração todos os parágrafos devem ser encerrados

a prosa de quando nada mais cabe

dentro quando um transbordamento sem destinação.

Três.

Você voltou e acho que eu não estava mais ali 

regressei e eles sabiam

de terremotos e vinganças

talvez tudo nunca tenha existido

eles silenciavam e previam

nem a ilha nem qualquer parágrafo de cremação

nem esse sonho em vigília

de uma catástrofe selvagem

apenas meu corpo que se via na praia naquela manhã.