Antes das conspirações do tempo

Antes de haver as conspirações com o tempo

Havia cantos veneráveis para
Em teu abstrato pousarmos a vida

Onde tudo fosse relativo

Os segredos encolhiam-se nas areias

- o mar inteiro dentro da voz - Se venho,

De uma espécie terrestre, é por conhecer o som 

da terra. Se me confundo com as ostras é
Por guardar demasias de sentimentos

Mudos e silêncios. Uma longa

História de furtos a montanha

De pirâmides e um deserto

E sei que você será como um vulcão

E que a minha tristeza pode ser
Neve e ao fechar os olhos

Não veja mais a árvore frondosa

Origem de seivas e hoje, ausentada
Mineral, a mais inocente das flores,

Da presença do mundo
Da crueldade dos seres
Microscópicos vivendo em bando.

Por osmose minha pele na tua

Como minha mão na tua ou todas
As palavras pronunciadas e também

As não pronunciadas que habitam 

A garganta outras os gestos e outras
Ainda os olhares. Viver pode ser isso:

Uma espécie de existência contra
As inquietações

Das manhãs quando os bichos de erguem

Calmamente do casulo.
Uma explosão
Antes o tempo cíclico

Bem vivesse dentro do sol

A gôndola da brisa fosse
Imensa a desfazer o instante

Iniciático ato de vida.

Seus moinhos de vento a respirar

Como se a vida mesma

Se surpreendesse em sua mesma

Existência de viver –

Atravessada a infância com os pés

No chão barro vermelho
Por esse caminho
Não tivesse compasso para medir

Um quadrado que coubesse
Na lua, só depois eu inteira desaparecendo

no tempo. E quem sóis?  

Foi o tempo

O vento o cisne dos olhos
Só sei que se me
Perguntasse sobre o amor
Teria respostas, mas talvez não
Soubesse mais o que fazer com elas.
Porque as conspirações
São sempre silenciosas
E se te roubaram o tempo
É por que jamais ele
Houvesse lhe pertencido
Ou por que se não sabes
O caminho sou eu que refaço
Sempre o mesmo laço
Com a proa apoiada na amurada
Para trás – despedidas a terra
Sendo aquática – gira a manivela
Para falar, desta vez, de humanidade. 

  

Os vestígios

Não fui senão aquela quem procurou dentro de ti

Os vestígios ao intangível, pela doação

De um peito. Coração aberto,

Cicatriza.

Uma rocha de minérios e calcários fostes

Fossem as begônias e um verão,

Cigarros, um sofá, um filme sem legendas,

Enquanto esfumaça e confesso a história

Outra vez, a fábula enterrada no silêncio

Uma vez, todo ouro retirado, em cetim

E o linho branco dos impérios.   

Teríamos radiantes as almas de um destino

Se ao atirassem em precipícios amores

Vidas em abismos, salvos seriam

Por suas dores em cantos.

Seria uma obsessão espraiada

Pelas peças de uma engrenagem

Que faça rodas da dor

Que faça curvas e peripécias com o destino

Para aguardarem as violetas

E as rosas ainda por desabrochar?

O corte brilhante daquele sangue espesso

Cicatrizei com as nadadeiras de um mar profundo.

Quantas profundezas a sondar os mistérios

E os minérios do pensamento?

 

A origem ágrafa

 

      

A origem ágrafa

 

Desterrar a origem ágrafa

A ecoar dentro do berço
De teu nascimento, como em renúncia
Curva-te a rasgarmos
Fluída cada sílaba do mar
Invadindo as formas finas
De caligrafias.
Depois, navegamos
Nesses feixes onde o tempo
Divide e corta
A tarde daqui a entrada
Da primitiva casa
As casas, dentro delas,
Um corpo que ainda fala.
O silêncio das sereias
Seria anterior ao traço da paisagem
Interna? A ausência de som,
As casas, dentro delas,
Um corpo que ainda fala:
Cada sílaba invadida de água
Cada passo submerso sem direção
Ainda que fragmentária
Desfaz-se o som com que ocuparia
Meu coração. Sons do passado,
Nossos e ao redor.
Mas à entrada da primitiva casa
Cada passo, cada pássaro,
Derrama a ampulheta ao tempo:
Chega a hora de nos tornarmos eternos
Como se fosse estranho envelhecermos
Enquanto estou só, as casas possuem
Um exílio anterior.
Enquanto da janela
Acompanho-me de um quadro antigo
Desviado do alvo do tempo
No fundo há uma lágrima, mas se
Aproximas a vê-la dentro, é a criança,
A infância do menino que segue
Caminhando a história para trás.
Caminho de costas quando
Os desenhos contornam minhas bordas.
Os pássaros regressam. Anoitece,
Sobre os lírios de um céu
Apaga o sol outra estação
Nas primaveras noturnas das florestas
As plantas de outra sexualidade
Adormecem qualquer estação de origem
E em tempo (invisíveis)
Suas raízes crescem aos céus.

 

 

                     

 

Ao destino em que desenhas no ar

Entre duas portas abertas

tua memória avança pela esquerda

noutra fazes caminhá-la para trás.

É cíclico o caminho. Num, mímicos de ensaios leves

noutro, todos de vermelho vendem ingressos da dor.

E pensastes, seria fácil o caminho?

As gavetas antigas suportam os esquecimentos dos homens

as feridas de quando dilacerastes um espelho ainda cicatrizam .

O mundo é um ensaio branco e suas mãos

dançam fantoches de fantásticos contos.

Queríamos desejar a felicidade, mas ficaram as feridas.

Um satélite toca do céu a lua,

um corpo de amor brilha por dentro da vértebra

avessa dessa vértebra, chegas ao destino

em que desenhas circular:  o amor é sempre o amor

com suas saídas nos amamos no ar. 

Onde renasce o silêncio

Hoje o mundo veio a forma de dois campos

De colheitas. Num vesti a roupa dos trigais

Noutro, os pássaros fizeram do corpo morada.

Seria essa a biografia conjugada

Aos vegetais, um corpo erguido ao ar

Migratório das cercanias do coração.

Para o dia que nasce, para a folha que morre

Veio até mim a claridade,

Sinal áureo que renasce

Acima de mim e dentro

A puxar o condão do mundo

Da vida tornada planta ou raiz numa perda

Verdejante quando palpável ao olhar.

A espera perde-se incomunicável

Para vê-la renascer num silêncio.