Last scene of Les uns et les autres (1980)

O velho Conselheiro - Machado de Assis

                                                                          

Qual! Não posso interromper o Memorial; aqui me tenho outra vez com a pena na mão. Em verdade, dá certo gosto deitar ao papel cousas que querem sair da cabeça, por via da memória ou da reflexão. Venhamos novamente à notação dos dias.

Desta vez o que me põe a pena na mão é a sombra da sombra de uma lágrima...

Creio tê-la visto anteontem na pálpebra de Fidélia, referindo-me eu à dissidência do pai e do marido. Não quisera agora lembrar-me dela, nem tê-la visto ou sequer suspeitado. Não gosto de lágrimas, ainda em olhos de mulheres, sejam ou não bonitas; são confissões de fraqueza, e eu nasci com tédio aos fracos. Ao cabo, as mulheres são menos fracas que os homens, - ou mais pacientes, mais capazes de sofrer a dor e a adversidade... Aí está; tinha resolvido não escrever mais, e lá vai uma página com a sombra da sombra de um assunto.

Também, se foi verdadeiramente lágrima, foi tão passageira que, quando dei por ela, já não existia. Tudo é fugaz neste mundo. Se eu não tivesse os olhos adoentados dava-me a compor outro Ecclesiastes, à modernam posto nada deva haver moderno depois daquele livro. Já dizia ele que nada era novo debaixo do sol, e se o não era então, não o foi nem será nunca mais. Tudo é assim contraditório e vago também.

Memorial de Aires . Machado de Assis

eclesiastes: "o que foi é o que há de ser; e o que se fez isso se fará: de modo que nada há de novo debaixo do sol".

Alma brasileira

ODE A UMA MANHÃ NO BRASIL

"Esta é uma manhã

do Brasil. Vivo dentro

de um violento diamante,

toda a transparência

da terra

se materializou

sobre

minha fronte,

move-se apenas

a perfeita verdura,

o rumoroso cinturão

da selva:

vasta é a claridade, como uma nave

do céu, vitoriosa."

Pablo Neruda (Navegações e Regressos) 

Escuto ao guiar o rio

Escuto ao guiar o rio,

Margem a margem, a altura da distância desses lados

Fico de um incomunicável a procura da fonte

Noutro a procura dos mesmos sinais

Mas sinais ou silhuetas que não se revestem sobre

A forma de meu mal, afinal são metades vindas

De onde? Metades que entrego sobre a fronte clara.

Escuto ao guiar o rio

A matéria fina das águas

Malhas fluídas furam

E ferem de ardor

Esta língua cascata.

Entre a terceira

Renasce clara a mulher solar

Dos pássaros. Renasce-a

Sendo quem em mim

Sonda do som

Marítimo porque deságua desfaz. 

Poesia inédita Carol De Bonis.

Poesia de sábado [Rosa Alice Branco]

A mãe escavada nos dedos

Coração escavado na rocha,
um buraco onde as crianças se agarram
enquanto alguém soletra o teu nome
na maré que sobe
e vozes miúdas chamam pela mãe.
Depois é preciso esculpir uma rocha
em forma de coração
de plástico de cinza de carvão
porque a pedra dói nos dedos ao entardecer
quando se vão as últimas palavras
e não há ninguém para enganarmos,
para nos podermos enganar
quanto à matéria de que é feito o coração.
As rochas ao longe são todas iguais
e o meu corpo submerso
nunca sentiu o ofegar das pedras
quando o mar as deixa.
Vê, aqui é o lugar do coração.
Quanto custa trazeres-me à superfície,
abrir os dedos e sentir pulsar neles
o nome da mãe que soletramos
sempre que nos chamamos um ao outro
quando a maré baixa e revela o buraco
de que é feito o coração?

Os cheiros de Maio

Também a casa. O que resta dela
é o mapa onde percorro
os caminhos que tracei ao longo dos anos.
É fácil perder-me, o papel desfaz-se
quando rego a planta da casa,
o verde com que saio das trevas
e me orienta o atlas
onde te respiro a presença.
És mais tu do que antes
quando o teu riso dançava na casa,
uma casa que girava sobre os calcanhares
do mundo
e eu era a cintura da ampulheta
por onde passa o tempo.
Agora estou de cabeça para baixo
e tu sobes por mim
até aos olhos com que me vejo correr
para o teu colo
na casa que guarda os aromas
com que amassas o milagre da presença.


                                                       Rosa Alice Branco (Soletrar o dia)