As origens minerais das pedras

Sempre difícil ter em mãos um ponto

Nem que seja apenas um ponto de vista

Uma nódoa espelhada por todos os ângulos

O princípio de se nomear desfaz

O segredo pelo lado lunar.

Um ponto prata no céu desfolha o dia

Falarei pelo outro lado

Sobrepondo meu ser as origens minerais das pedras

Que adormecem os sons, os sonhos, as selvas

E os gestos antes recolhidos, mas há

Tempos de colheitas, de migrar

Das casas ao antigo. 

Manoel de Barros

Contornar o fino fio

Não sou o que digo

Mas é como se fosse

Digo gaivotas asas feridas

Em queda dentro de duas brancas

Pupilas ao vento. Elas voam.

Num ato de deslocamentos

Entre o instante e o antigo

Entre a terra e o céu

Como se dizer estivesse fora do que eu digo

Como se quando eu falasse

Algum recorte de mim

Fosse um fio sobreposto de imagens

E fosse esse céu

Onde avisto gaivotas

Regressando dentro da língua

Essa espécie de duplicidade

Presentes em duas asas abertas

Presentes ao dizer assim contornar

As sílabas pelo fino fio

Será um jogo de alegrias

Seria jogo de tristezas

Ou um jogo de alma e corpo

Prévia anunciação

A algum recorte que fita

Dentro desse meu olhar, teu olhar?

Entre som e o silêncio

Tu vinhas sem um nome e fizestes

Da fábula um berço

Caminho, entre o som e o silêncio.

Vinhas sem nome de um alfabeto ágrafo

Suspenso em um invólucro de nuvens.

Quando fizestes do corpo a nudez

Negastes a luz para fechar os olhos

E ver como as nuvens ficam nuas

Magenta, madureza, música de pisares

O céu. Mas ao vê-la, luz interior,

            Tudo isso sabia de cor

            Como em ti a entrega de um corpo.

Na escuta de outros rumores

(o que se faz escuta de outros rumores

se inventa nos sonhos mais antigos).

Ao segurar uma lupa confere

Entre sombras essa matéria

De efêmero.

Aproximas aos sinais da terra

O nome a qualquer profecia

De futuro.

Poderíamos nos agarrar em raios de sol

Vestidos de capas azuis celestes

A estampar em avenidas

Os sons desgarrados

Entre o saber e o medo, uma saída

Aos abandonados

Aos que silenciam no olhar

O que percebe que entre a relva

Adormecem os sons os sonhos

As selvas e os gestos recolhidos

Por qualquer estação da existência.

Alguém ao longe ecoasse: fosse

Em tempo de colheitas

As semeaduras do estágio

Anterior a fragilidade.

Mas o futuro em flauta

Ascende na andança

Trajado de árabe mouro

Galopando mui eloquente

Desfiando em punho

A espada do destino a lança

Sobre o gesto e dança

O sinal da linguagem

Em consciência onde a palavra

Toma forma e desfaz

Da matéria iniciática

O seu percurso de borboleta

Negra metamorfoseada

Em asas andaluz refletidas

Em azuis, em dois olhos

A aprender a ciência secreta

A sombria névoa dos animais

Desgarrados do bando

Sozinhos, nômades, ao sol. 

O mar inteiro dentro da voz soletra sóis e chora quando se derrama em cântaros

Anoto em caligrafias brancas

Anoto em caligrafias brancas

Um pedaço de vida rasurado

Como seria vida

A lida que aquece a linha

Sem esse laço perdido?

O sol nos amarra em um raio

Para o mundo afogar

E dentro da ciência do amor

Revivemos essa tarde de abril

Com nome de despedaço

Eu que lhe darei devaneios

Para a sintaxe do corpo

Condensar o real em memória

Quando os ruídos das pedras

Secarem o nome debaixo de lágrimas. 

As declinações das rochas

Deságua ao divã

esta estranha mania

de desabitar as mortes

nesta manhã, as linhas de luz

ardem as ramas de um coração

anões enterram crianças

que choram aos peixes

de um mar radioativo

gaivotas recolhem voos

em asas uterinas

um silêncio declina as certidões

quando ainda não

nascemos para o mundo.


Poesia inédita Carol De Bonis

Debaixo d'água os rumores

A esfinge devorou os mistérios de um dia

as manhãs ainda traziam o cheiro de um pão quente

mas tarde ficou o espírito sobre a névoa

de um céu prata.

Foi nos dado labirintos

para nos perder intactos

melhor seria perder-nos

a recriar esses mistérios

toda parte ocidental de teu corpo

se traduz na margem que aceno:

com quem falarias

se os rumores das frases erraram nossa extensão

nos perderíamos por esse universo

em pronta entrega de qual ciência?
Debaixo d’ água os rumores do mundo

a existência perecível

como se fosse tempo de regressos a casa

e a trajetória inexistente

em silêncio das coisas desaparecidas

guardar sobre a alma o ser movente
dessas areias que esfregam sobre teus pés.

Fazes-me Falta - Inês Pedrosa

A verdade. Outro valor magno circulando como um sumptuoso iate vazio. Quantas vezes te menti para ser fiel à verdade do meu amor por ti. Ou do teu amor por mim, o que vai dar ao mesmo.

O último dos meus namorados, não foi por me ter cansado dele que o deixei. Foi porque se me esgotara a juventude, essa capacidade de acreditar absolutamente em tudo de novo a partir das cinzas, ele apaixonou-se mesmo por aquela jovem assistente de que tu suspeitavas. E ela alimentou-lhe a paixão. Queridíssimo. Eu tinha que ser forte para que tu não te preocupasses comigo. Eu tinha que ser forte para ser digna de ti - para te enervar, para te desconcertar, para merecer o teu amor por mim. Porque não lhe havemos de chamar amor?

Não importa o que se ama. Importa a matéria desse amor. As sucessivas camadas de vida que se atiram para dentro desse amor. As palavras são só um princípio - nem sequer o princípio. Porque no amor os princípios, os meios, os fins são apenas fragmentos de uma história que continua para lá dela, antes de depois do sangue breve de uma vida. Tudo serve a essa obsessão de verdade a que chamamos amor. O sujo, a luz, o áspero, o macio, a falha, a persistência. 


Inês Pedrosa

As conchas as cigarras e outros murmúrios

O murmurar das conchas onde antes era silêncio. Crescer ocorria por sons, por tilintares ao que antes escutasse o correr pela terra vermelha sujando a saia de tule branca. Crescer era correr pela terra de barro batido, sujar o branco em vermelho era apenas um acréscimo. Os remos de um barcos são apenas acréscimos, uma camada de sentido a mais. Crescer devia saber da embriagues dos homens e pensar em Deus como um ente espalhado em grãos de areia pela pele transpirando sal ou uma espécie de saudade pelo cheiro da comida de nossa terra, devia ser reconhecer em todas as imagens e rostos apenas sons e cheiros, ou olhar pelas coisas e vê-las ressoando sua inteireza no mundo, objetos e pessoas ressoando como sinos, um compasso. Mas são as coisas pequenas de quando ouço aquele tilintar de guizos de um circo na chegança da pequena cidade ou mesmo o sino de um cinema mudo e uma mulher estrangeira de si mesma debruçando-se sobre o balcão em vermelho uma flor de algum posto de gasolina num deserto da Argélia ou mesmo Atacama. Os objetos ressoam quando passam por mim: deserto, ônibus, madrugada. Pensei que nunca me perderia se pudesse lembrar daqueles nossos momentos juntos mas é que voltar para essa cidade desconhecida já pouco importa o chão sobre nossos pés, voltei a acreditar em Deus e posso reconstruir nosso filme restituindo na memória os gestos fugidios de nós dois. Sei até a cor preferida de teu céu, um azul celeste invade aquele sótão da memória e não faço esforço para sair dessa pele e passar para tudo aquilo que respiras. É verão eternamente escuto as cigarras, onde era silêncio. 

Da lua maia sem derramá-la

Aprendi a contemplar o náufrago       
De um verso que li e esqueço
Das páginas que viravam sozinhas
Assim ao caminho carregar
A ânfora com os líquidos
Entregues ao mar.
Após perder-te
Entrego tudo
Ao que não se esconde em ficção.
Calo e escuto o poço me afundo
Numa voz sem silêncio
Sem quem aprenda a ficar sobre as rendas
Fiar invisível e minúsculo
O desejo desse desejo
Outra vez. 

Desfolhas ao céu

Cores diluídas pela íris

Clara a dúvida de seguir suas

Pupilas ao vento. Promessa de uns

Olhos de exílio que regressassem

Ao som do céu. Em marcha a contagem

Ecoava passos pelas ruas

E chegava a um quase maio.

Maio pode ter cara de despedaço.

Mas pode alçar trilhas de novas disposições,

Caminhar no meio deles, encontrar o céu

Que nos leve errantes a outro céu

Sobre ele aquele perder-se

Mas, nada se perde,

E sabiam aos que procuravam

Na voz. Nada se perde,

Se não há o que se perder.

Perder-se como quem abre florações

E serena seguidamente em decomposição.

Decompor-se quando naquele lugar

As ruas se abrissem em manhãs

Para desfolhar sobre os olhos

O orvalho. E quando

Caminhássemos pelas ruas,

As vozes em uníssono saberiam:

Primeiro estado mítico, a floresta íntima.

Buenos Aires