As declinações das rochas

Deságua ao divã

esta estranha mania

de desabitar as mortes

nesta manhã, as linhas de luz

ardem as ramas de um coração

anões enterram crianças

que choram aos peixes

de um mar radioativo

gaivotas recolhem voos

em asas uterinas

um silêncio declina as certidões

quando ainda não

nascemos para o mundo.


Poesia inédita Carol De Bonis

Debaixo d'água os rumores

A esfinge devorou os mistérios de um dia

as manhãs ainda traziam o cheiro de um pão quente

mas tarde ficou o espírito sobre a névoa

de um céu prata.

Foi nos dado labirintos

para nos perder intactos

melhor seria perder-nos

a recriar esses mistérios

toda parte ocidental de teu corpo

se traduz na margem que aceno:

com quem falarias

se os rumores das frases erraram nossa extensão

nos perderíamos por esse universo

em pronta entrega de qual ciência?
Debaixo d’ água os rumores do mundo

a existência perecível

como se fosse tempo de regressos a casa

e a trajetória inexistente

em silêncio das coisas desaparecidas

guardar sobre a alma o ser movente
dessas areias que esfregam sobre teus pés.

Fazes-me Falta - Inês Pedrosa

A verdade. Outro valor magno circulando como um sumptuoso iate vazio. Quantas vezes te menti para ser fiel à verdade do meu amor por ti. Ou do teu amor por mim, o que vai dar ao mesmo.

O último dos meus namorados, não foi por me ter cansado dele que o deixei. Foi porque se me esgotara a juventude, essa capacidade de acreditar absolutamente em tudo de novo a partir das cinzas, ele apaixonou-se mesmo por aquela jovem assistente de que tu suspeitavas. E ela alimentou-lhe a paixão. Queridíssimo. Eu tinha que ser forte para que tu não te preocupasses comigo. Eu tinha que ser forte para ser digna de ti - para te enervar, para te desconcertar, para merecer o teu amor por mim. Porque não lhe havemos de chamar amor?

Não importa o que se ama. Importa a matéria desse amor. As sucessivas camadas de vida que se atiram para dentro desse amor. As palavras são só um princípio - nem sequer o princípio. Porque no amor os princípios, os meios, os fins são apenas fragmentos de uma história que continua para lá dela, antes de depois do sangue breve de uma vida. Tudo serve a essa obsessão de verdade a que chamamos amor. O sujo, a luz, o áspero, o macio, a falha, a persistência. 


Inês Pedrosa

As conchas as cigarras e outros murmúrios

O murmurar das conchas onde antes era silêncio. Crescer ocorria por sons, por tilintares ao que antes escutasse o correr pela terra vermelha sujando a saia de tule branca. Crescer era correr pela terra de barro batido, sujar o branco em vermelho era apenas um acréscimo. Os remos de um barcos são apenas acréscimos, uma camada de sentido a mais. Crescer devia saber da embriagues dos homens e pensar em Deus como um ente espalhado em grãos de areia pela pele transpirando sal ou uma espécie de saudade pelo cheiro da comida de nossa terra, devia ser reconhecer em todas as imagens e rostos apenas sons e cheiros, ou olhar pelas coisas e vê-las ressoando sua inteireza no mundo, objetos e pessoas ressoando como sinos, um compasso. Mas são as coisas pequenas de quando ouço aquele tilintar de guizos de um circo na chegança da pequena cidade ou mesmo o sino de um cinema mudo e uma mulher estrangeira de si mesma debruçando-se sobre o balcão em vermelho uma flor de algum posto de gasolina num deserto da Argélia ou mesmo Atacama. Os objetos ressoam quando passam por mim: deserto, ônibus, madrugada. Pensei que nunca me perderia se pudesse lembrar daqueles nossos momentos juntos mas é que voltar para essa cidade desconhecida já pouco importa o chão sobre nossos pés, voltei a acreditar em Deus e posso reconstruir nosso filme restituindo na memória os gestos fugidios de nós dois. Sei até a cor preferida de teu céu, um azul celeste invade aquele sótão da memória e não faço esforço para sair dessa pele e passar para tudo aquilo que respiras. É verão eternamente escuto as cigarras, onde era silêncio. 

Da lua maia sem derramá-la

Aprendi a contemplar o náufrago       
De um verso que li e esqueço
Das páginas que viravam sozinhas
Assim ao caminho carregar
A ânfora com os líquidos
Entregues ao mar.
Após perder-te
Entrego tudo
Ao que não se esconde em ficção.
Calo e escuto o poço me afundo
Numa voz sem silêncio
Sem quem aprenda a ficar sobre as rendas
Fiar invisível e minúsculo
O desejo desse desejo
Outra vez. 

Desfolhas ao céu

Cores diluídas pela íris

Clara a dúvida de seguir suas

Pupilas ao vento. Promessa de uns

Olhos de exílio que regressassem

Ao som do céu. Em marcha a contagem

Ecoava passos pelas ruas

E chegava a um quase maio.

Maio pode ter cara de despedaço.

Mas pode alçar trilhas de novas disposições,

Caminhar no meio deles, encontrar o céu

Que nos leve errantes a outro céu

Sobre ele aquele perder-se

Mas, nada se perde,

E sabiam aos que procuravam

Na voz. Nada se perde,

Se não há o que se perder.

Perder-se como quem abre florações

E serena seguidamente em decomposição.

Decompor-se quando naquele lugar

As ruas se abrissem em manhãs

Para desfolhar sobre os olhos

O orvalho. E quando

Caminhássemos pelas ruas,

As vozes em uníssono saberiam:

Primeiro estado mítico, a floresta íntima.

Buenos Aires