Ao destino em que desenhas no ar

Entre duas portas abertas

tua memória avança pela esquerda

noutra fazes caminhá-la para trás.

É cíclico o caminho. Num, mímicos de ensaios leves

noutro, todos de vermelho vendem ingressos da dor.

E pensastes, seria fácil o caminho?

As gavetas antigas suportam os esquecimentos dos homens

as feridas de quando dilacerastes um espelho ainda cicatrizam .

O mundo é um ensaio branco e suas mãos

dançam fantoches de fantásticos contos.

Queríamos desejar a felicidade, mas ficaram as feridas.

Um satélite toca do céu a lua,

um corpo de amor brilha por dentro da vértebra

avessa dessa vértebra, chegas ao destino

em que desenhas circular:  o amor é sempre o amor

com suas saídas nos amamos no ar.