As primeiras letras são paisagens rupestres

    

 As primeiras letras são paisagens rupestres

o suspiro parece mais agudo alto

ouço pelas margens

altissonante até a vertigem das névoas destoadas

para essa emoção qualquer cura asa de vento

fuga ou minerais que cicatrizam as escavações

ferida em ouro brilhante.

                       

                            

era outra vez todo ouro retirado em cetim

o linho branco dos impérios

que atiravam em precipícios amores

por suas dores em cantos

espraiados pela peça de uma engrenagem

que faça rodas da dor

que faças curvas e peripécias ao destino.

Desenterrem as violetas e as rosas ainda por desabrochar

Qual mão chega a empunhar a bandeira de um desengano

A empunhar a faca para o corte da cicatriz mais profunda

Qual mão ainda confie cega que chega a adormecer

O mais singelo e perfumado sonho.

O corte brilhante daquele sangue espesso cicatrizei

com as nadadeiras de um mar profundo.

Quantas profundezas a sondar os mistérios.

Os minérios do pensamento.

 A cicatriz em que se insinua o gosto de amar

Os amores se insinuavam aos meus passos? Caminhar cegamente

com medo de reaver novamente aquele alto suspirar.

Só sabia findar numa espécie de perda secreta,

só sabia da pedra esverdeada do olhar

altissonante num vocabulário estrangeiro 
que sonha em outra língua. Só sei, sonhei com isso, 
as solas secas dos pés 

rabiscando o território da volta, voltaríamos para a casa seguros.

Voltaríamos para a casa seguros?
Amaria os naufrágios
Eu sei você também tem um mar inteiro dentro de ti

Haveria volta nessa mesma hora,

quando uma mulher, uma outra,

estudava o turismo de regiões terrestres,

preferiria os lados orientais, uma certa cultura em que ela achará panos coloridos para cobrir nas rendas de um vestido também em tons fortes desenhados. A mesma mulher me olhará de soslaio entre a saída e a entrada de alguma passagem do aeroporto internacional. Turistas embriões do mundo, nos todos, essa mesma, num espelho decifrou minha alma e tudo começou naquele instante. E me demoro a decorar o passado. A perda desse amor movediço em água e sangue e areias exiladas.

Esse amor se insinua, insinua-me a ele.