O prazer do texto: paráfrase de Barthes

Inocente do que não se protege em catedrais ou em lugares sagrados. Ou até naquilo que se protege e cuida dos perigos da vida. Seria se não soubesse da bomba atômica, mas da ciência do voo do pássaro, soubesse medir distâncias e encantos. Não é inocente feito uma mulher que se abre em templo, nem nas atitudes desmedidas de crianças, seus deslimites ocupa espaços que nos levam a estar em outras partes, ora juntos ora separados, mas sempre em viagens de sóis, bebendo dos cântaros as sonoridades da luz. É uma inocência diferente que os fazem ver como não inocente (por mentalidades), mas não é a mulher inocente que se transforma em mulher imoral (transgredir, como a mãe que conta histórias fantasiadas para os niños), quando escutar o segredo maior está no vento. O resíduo inocente não é o prazer do texto. O resíduo é a parte que sobra e que não pode ser julgado por coletividade alguma, aquilo que se transforma e se recria, as respostas do autor póstumo, as dobras, a encenação da obra, que já não está no momento anterior em que foi significado como alguma coisa, mas está na paisagem que o gera.Porque a infância não está na infância está na face com o vento que a gera. Por esta vem a inocência, uma qualidade infante de estar sempre outra para o mundo. Nascendo ao instante, ao apelo, à deriva, aos litorais, tocando todas as margens. Ao amor? Qual o prazer? 

  

                                                                                imagem: Henri Matisse, 1952

Azuláceo

Me ensina o caminho da infância, como posso mirar esse espelho sem reconhecer-me, como pode sobre nossas cabeças um domingo azuláceo deitar-se em cinzas, o mesmo domingo de casamento não outro dia de cinzas, como pode ser assim essa noite para sempre na memória?

                                                  imagem: Manoel de Barros

Ao redor de um amor

o passado regressa num espectro de mulher

soletro os dias na espera do amor

para chorar em qualquer habitação segura

e derramar nos móveis todos os papéis queimados

você olha o vidro as folhagens de cedro

e sabe não deter nada

enquanto um passo ao redor do teu

retoma a narrativa do que nunca se disse

parado num arco de corda

na moldura guarnecida

ela acena e retorna

ao que soubesse do amor

nada avisa nada detém

me infiltrei no assoalho de tantas voltas

retorci o arco desta arpa

num giro de dança

o amor não assina debaixo do desenho
não marca os caminhos

e deixa os rastros anônimos.


                                         Carol De Bonis



(poesia inédita - 2012)

Dizer está sempre fora do que dizemos.

Dizer está sempre fora do que dizemos

Um.

Dizer está sempre fora do que dizemos

o ato se reproduz em deslocamentos

volta antes e me encontro depois

a língua se desdobra fora do contorno ao redor

dos teus lábios lentamente ao redor da sala meus passos

haveria na gaveta o esquecimento de papéis amarelados

em que não pude registrar e contornei as dobras

de um lado ao outro por personagens

sempre brandos que não viveriam na gaveta

porque a vida diferente do amor 

era sempre antes da janela e da despedida

enquanto esquecia os papéis me acenavam

esquecia as estações e o mar em marulhos

fustigando as leis do som como dois sóis

expelindo dentro da sequência de letras

nunca fiquei dentro do que sabia existir

o círculo do registro e o aceno

estou sempre fora do que digo

aceno na pele o que suponho melhor você

Dois.

Você disse

catástrofe enquanto eu me dirigia levemente

ondulante e distraída para a cozinha

depois do mar da praia do azul do invólucro

de pensar que caminhava sozinha sobre meus pés

você disse direcionava os olhos para as xícaras

postas no armário as xícaras de café da avó eu disse

e vestia dois panos orientais repetiu suavemente

após lamber os lábios de cima da letra

a catástrofe imaginei ser um terremoto na ilha

quantos milhares atingidos

a casa e suas memórias destroçadas

a letra muçulmana na memória subterrânea

as ânforas trincadas serenamente

nossa posterioridade em minha alma anterior perdida

um dia da paisagem do corpo

nem todas as civilizações nômades

pensei ser a melancolia de um homem

mas perdoei depois pensei ser a morte

mas não sabia meu corpo saliente

afundando no oceano

pensei o que não queria

mas depois todo coração ficou brando

a dor cabia lá acenando lírios

era sim estampada no jornal do dia

homens com lírios no peito

a guerra sem destinação e silenciosa

lembrei de como distendia

até que pousasse em quem nunca fui

uma assombração todos os parágrafos devem ser encerrados

a prosa de quando nada mais cabe

dentro quando um transbordamento sem destinação.

Três.

Você voltou e acho que eu não estava mais ali 

regressei e eles sabiam

de terremotos e vinganças

talvez tudo nunca tenha existido

eles silenciavam e previam

nem a ilha nem qualquer parágrafo de cremação

nem esse sonho em vigília

de uma catástrofe selvagem

apenas meu corpo que se via na praia naquela manhã.