Last scene of Les uns et les autres (1980)

O velho Conselheiro - Machado de Assis

                                                                          

Qual! Não posso interromper o Memorial; aqui me tenho outra vez com a pena na mão. Em verdade, dá certo gosto deitar ao papel cousas que querem sair da cabeça, por via da memória ou da reflexão. Venhamos novamente à notação dos dias.

Desta vez o que me põe a pena na mão é a sombra da sombra de uma lágrima...

Creio tê-la visto anteontem na pálpebra de Fidélia, referindo-me eu à dissidência do pai e do marido. Não quisera agora lembrar-me dela, nem tê-la visto ou sequer suspeitado. Não gosto de lágrimas, ainda em olhos de mulheres, sejam ou não bonitas; são confissões de fraqueza, e eu nasci com tédio aos fracos. Ao cabo, as mulheres são menos fracas que os homens, - ou mais pacientes, mais capazes de sofrer a dor e a adversidade... Aí está; tinha resolvido não escrever mais, e lá vai uma página com a sombra da sombra de um assunto.

Também, se foi verdadeiramente lágrima, foi tão passageira que, quando dei por ela, já não existia. Tudo é fugaz neste mundo. Se eu não tivesse os olhos adoentados dava-me a compor outro Ecclesiastes, à modernam posto nada deva haver moderno depois daquele livro. Já dizia ele que nada era novo debaixo do sol, e se o não era então, não o foi nem será nunca mais. Tudo é assim contraditório e vago também.

Memorial de Aires . Machado de Assis

eclesiastes: "o que foi é o que há de ser; e o que se fez isso se fará: de modo que nada há de novo debaixo do sol".

Alma brasileira

ODE A UMA MANHÃ NO BRASIL

"Esta é uma manhã

do Brasil. Vivo dentro

de um violento diamante,

toda a transparência

da terra

se materializou

sobre

minha fronte,

move-se apenas

a perfeita verdura,

o rumoroso cinturão

da selva:

vasta é a claridade, como uma nave

do céu, vitoriosa."

Pablo Neruda (Navegações e Regressos) 

Escuto ao guiar o rio

Escuto ao guiar o rio,

Margem a margem, a altura da distância desses lados

Fico de um incomunicável a procura da fonte

Noutro a procura dos mesmos sinais

Mas sinais ou silhuetas que não se revestem sobre

A forma de meu mal, afinal são metades vindas

De onde? Metades que entrego sobre a fronte clara.

Escuto ao guiar o rio

A matéria fina das águas

Malhas fluídas furam

E ferem de ardor

Esta língua cascata.

Entre a terceira

Renasce clara a mulher solar

Dos pássaros. Renasce-a

Sendo quem em mim

Sonda do som

Marítimo porque deságua desfaz. 

Poesia inédita Carol De Bonis.

Poesia de sábado [Rosa Alice Branco]

A mãe escavada nos dedos

Coração escavado na rocha,
um buraco onde as crianças se agarram
enquanto alguém soletra o teu nome
na maré que sobe
e vozes miúdas chamam pela mãe.
Depois é preciso esculpir uma rocha
em forma de coração
de plástico de cinza de carvão
porque a pedra dói nos dedos ao entardecer
quando se vão as últimas palavras
e não há ninguém para enganarmos,
para nos podermos enganar
quanto à matéria de que é feito o coração.
As rochas ao longe são todas iguais
e o meu corpo submerso
nunca sentiu o ofegar das pedras
quando o mar as deixa.
Vê, aqui é o lugar do coração.
Quanto custa trazeres-me à superfície,
abrir os dedos e sentir pulsar neles
o nome da mãe que soletramos
sempre que nos chamamos um ao outro
quando a maré baixa e revela o buraco
de que é feito o coração?

Os cheiros de Maio

Também a casa. O que resta dela
é o mapa onde percorro
os caminhos que tracei ao longo dos anos.
É fácil perder-me, o papel desfaz-se
quando rego a planta da casa,
o verde com que saio das trevas
e me orienta o atlas
onde te respiro a presença.
És mais tu do que antes
quando o teu riso dançava na casa,
uma casa que girava sobre os calcanhares
do mundo
e eu era a cintura da ampulheta
por onde passa o tempo.
Agora estou de cabeça para baixo
e tu sobes por mim
até aos olhos com que me vejo correr
para o teu colo
na casa que guarda os aromas
com que amassas o milagre da presença.


                                                       Rosa Alice Branco (Soletrar o dia)

Coração de vinil

MEU CORAÇÃO ACELERADO

ACORDADO NOS ACORDES

DESSA TRAMA SOLUÇA

O QUE SEM SOLUÇÃO

REFAZ NA TRAMA              (NA CAMA)

O DESENGANO

NÃO SE ENGANA

AO QUE VEIO: AMAR.

tocou num átomo
cinzel de estrelas sugando
o universo adentro:
ela se deixou levar.

Do calendário lunar

À TS do jeito que me contou.

Após terminar o calendário de seis noites e cinco dias, uma para a madrugada da lua das mulheres que entornavam madrigais, ele diz, aqui entre nós permanece o enigma. Os olhos das mulheres eram esfinges, armavam-se as fugas e todos perceberam que é o silêncio que recobre certas coisas. O rei abriu o silencio com os dedos dentro dele viviam sete mulheres em nomadismo elas traçavam fronteiras na areia e logo que se cansavam de uma terra desenhavam outras. Dentro da esfinge repousava o segredo de uma madrugada a mais, desde que o rei fora obrigado a igualar os dias do ciclo lunar com o calendário real houve uma descomunhão entre os seres todos da cidade que pareciam que circulavam entre a fissura do real e irreal, erguiam-se muralhas, travavam batalhas, espadas derramavam sangue.

O tempo entornava dentro do tempo, todas as palavras derivavam da ciência de Ollan*, quando o estudo da ciência da letra se dava durante doze anos. O rei chamou Walugui e disse-lhe que escrevesse a história dos dias. Walugui que era um sábio e louco ao mesmo tempo sofreria grande provas se não fosse capaz de escrever, mas para aprender a escrita deveria se submeter a Ollan estudando mitologia e memorizando as trezentas e sessenta das histórias que correspondiam ao calendário lunar. Walugui não acreditava ser capaz porque não acreditava na memória acreditava sim na paixão, passou a circular noite e dia pelos arredores do castelo observando a natureza o sol e as noites estreladas. Chegou o dia e a única coisa que ele sabia dos olhos da esfinge era o seu decifra-me ou devoro-te. Decifrar era aprender uma outra língua e não aquela dos sábios gregos e troianos que seu povo falava quando evocava as guerras e o sangue derramado. Negaria os vikings e todas as batalhas. A beleza não se via, os homens nasceram proibidos de ver a beleza, os poetas apenas nomeavam.

- Aproxime-se Walugui e diga – disse o rei poupando-se dos longos discursos da realeza.

- Fechar os olhos é uma forma de traição. De tanto olhar comecei a falar palavras que de começo não entendia. Palavras do delírio. Nós homens somos observadores dos céus, não há método para dizer que existe uma madrugada a mais no calendário, nem que há um descompasso entre o calendário lunar e o calendário real, o que há é a guerra desse fino tecido de homens que acreditam em lucidez e paixão. Navegar é preciso por muitos mares...

Um longo silêncio,

- Como percebi essas longas noites as estrelas voltaram ao lugar normal, de onde, elas nunca deveriam ter saído. A madrugada a mais é desejo dos homens, é velamento ela não se deixa capturar em seu mistério. Alguma coisa a revela, mas é feitiçaria.

O rei ordenou que prendessem Walugui, disse que ele descumpria a lei de Ollan a mais alta sabedoria e inventava fábulas sem destinação. Disse também que procurassem a mulher com que Walugui tivera aquela conversa, encontraram-a vagando pelo deserto ela falou, no que consta na história, que aconselhou Walugui a ficar em silêncio. A beleza não é dada aos homens a ser vista nem tão pouco dita.




*ler Borges; cinema.

Murilo Mendes.

Metade Pássaro

A mulher do fim do mundo
Dá de comer às roseiras,
Dá de beber às estátuas,
Dá de sonhar aos poetas.

A mulher do fim do mundo
Chama a luz com um assobio,
Faz a virgem virar pedra,
Cura a tempestade,
Desvia o curso dos sonhos,
Escreve cartas ao rio,
Me puxa do sono eterno
Para os seus braços que cantam.


* * *

Poema Essencialista

A madrugada de amor do primeiro homem
O retrato da minha mãe com um ano de idade
O filme descritivo do meu nascimento
A tarde da morte da última mulher
O desabamento das montanhas, o estancar dos rios
O descerrar das cortinas da eternidade
O encontro com Eva penteando os cabelos
O aperto de mão aos meus ascendentes
O fim da idéia de propriedade, carne e tempo
E a permanência no absoluto e no imutável.

* * *

Reflexão nº1

Ninguém sonha duas vezes o mesmo sonho
Ninguém se banha duas vezes no mesmo rio
Nem ama duas vezes a mesma mulher.
Deus de onde tudo deriva
E a circulação e o movimento infinito.

Ainda não estamos habituados com o mundo
Nascer é muito comprido.

* * *

A marcha da história

Eu me encontrei no marco do horizonte
Onde as nuvens falam,
Onde os sonhos têm mãos e pés
E o mar é seduzido pelas sereias.

Eu me encontrei onde o real é fábula,
Onde o sol recebe a luz da lua,
Onde a música é pão de todo dia
E a criança aconselha-se com as flores,

Onde o homem e a mulher são um,
Onde espadas e granadas
Transformaram-se em charruas,
E onde se fundem verbo e ação.


                                                                          Murilo Mendes 

Meu amor,

escrevo para dentro
muda, o amor em silêncio
amando em silêncio
a estrada não vai de som
em som à sombra é um filme
antigo mudo mundo



                                      esse moço
                                      não entende
                                      não entende
                                      ele não entende



ontem eu era outra
você não é o que parece ser
ontem o amor era palpável
hoje fica um grão do desejo
o meu desejo
amanhã uma parte dessa parte



escrevo para fora transbordando
amo para fora
amo esquizofrênica
vou por todos os caminhos falando
de amor.

O amor essa caminhada.

I.

Despertava as águas e o corpo seguia: 

Insuspeito derramava o perder-se do contorno

Da pele para habitar a fronteiras, as bordas.

Pela janela um filete de luz do sol anunciava amanhecer

Já não reconhecia a cidade, ainda bem

Dentro dela sabia da superfície de prata

Da noite e das estrelas e de toda lua branca

Naquele quarto crescente.

II.

Um sentimento indecifrável: decifra-me quando o laço do simbólico se rompe fica a fenda qual se renuncia. ao renunciar perde-se uma dose de sentido, uma dose de fio que deve se untar, uma dose de corda que puxamos para não perder o fio do labirinto da mente. Essa corda esse elo nunca existiram são enigmas claros que pairam dentro do mais azul da dor dos chicotes das águas do mar. Não há o mar eu repito ela cisma obsessiva e distraída ao olhar muito adiante. Juntos tecemos novas teias e renomeamos o mundo.

III.

Resolveu que iria ter nesse papel a salvação daquela espera antiga. Sabes bem do que eu digo. Você sabe bem do que se trata?

Uma lógica que fosse suspeita secando a aragem num céu de volume azuláceo. Como fizesse calor por essas terras e ela tão somente caminhasse e caminhasse. O meu amor essa caminhada, entende?

IV.


Sabes bem do destino. Quer mudar a rota denunciar as injustiças  quando sem querer avista algumas mulheres chorando numa roda, pensa que avista depois de um breu, ela que se conformou com a miopia naquela cidade cinza, ver demais era ruim, tudo feio por toda a parte as placas e os sinais que nunca levavam a lugar algum, a cidade circular e a ciranda, ver demais abundantemente para quê, acho que minha miopia regrediu.

Aconteceu que chegou naquela terra vazia numa madrugada, sentou-se numa portinhola que era em verdade a porta de um banheiro feminino abandonado na beira de uma estrada próximo a um posto de gasolina em ruínas, começou a soluçar desse soluço logo veio um choro entrecortado pelo peito palpitante, ela havia corrido para chegar até lá, estava salva embora abandonada.

É sempre assim. Uma voz da escuridão fala.eles sempre deixam-nas por essa estrada algumas chegam em prantos muito alto. Era mais uma daquelas mulheres.   

Trançam mais uma ciranda

Desapareceu nos meus ombros estava ali tão perto           

no olhar que vejo há aqui o mar sim e eu não via aquela imensidão
dobrada como pêssegos nos ombros do mar o avesso
logo pensei que você pudesse estar onde não se via

naquele seu coração de mágico

mesmo aqui pensei em ficar pé ante pé

no abismo nua me atirar

num amor que se morre

pensei em dizer mas o dito não alcançava

a distância do verbo havia no lapso entre

vejo essa paisagem em minhas retinas

suas claras pupilas juram

não haver a paisagem

sobre o branco estava lá e não estava

eu estava lá e não estava

mas, veja, não sou uma pessoa

ontem telefonaram e mataram a personagem

na verdade, não me importo em sê-la

somente algumas caligrafias

do jardim da infância

o que se tem aqui são os aedos

cantando rente aos meus sonhos

trançam mais uma ciranda

para enfim perder-me.

um amor. desordenado

o exterior que nos contorna é azul branco e laranja.

vice-versa

daqui de dentro o extremo do mundo é uma abóbada de curvas coloridas.

o exterior que nos contorna é azul branco e laranja

quando à tarde.

uma membrana muito fina em mutação de luz de consistência e cores.

uma bolha de sabão refletindo caos

de um arco-íris.

visto desde suas entranhas o exterior não é geométrico mas orgânico e

mutante.

as estradas são longas os espaços medidos. de vez em quando uma nuvem

escura cuneiforme pende sobre a terra como

um cordão umbilical.

já não se sabe de que lado fica o corpo do mundo.

Marcos Siscar ( Interior Via Satélite).

muchacha, ojos de papel

Oração dentro de uma fotografia.

O dia era nublado sua memória tornava-se nublada resvalada pelo esquecimento, fora o tempo de escrever e ela apenas deixou que tudo passasse. O passado não chegava com hora marcada nos batendo na porta, ainda esse passado ficara na outra margem do rio, bens sabes, uma mulher não se banha duas vezes no mesmo rio.

Se não fosse pelo fato de que ninguém hoje em dia se banha mais em rios, se não fosse por essa civilização, o mesmo motim das brigas primeiras enquanto ela inteira nômade e selvagem inteira feroz como os animais suas cidades em senhas silenciosas abrindo descampários infinitos, ele inteiro racional e civilizado como se os séculos das luzes refletissem em seu corpo, algo mais do que as águas refluíssem.

Não entro no rio para me banhar, vou me afogando lentamente até que encontre demoradamente essa outra que me acena e me socorre no futuro.

       

Contruir a ciência com essa mulher do futuro, ela que me acena com aquele vestido branco de primeira comunhão. Uma confusão, a mulher que me acena se parece com a outra que se despediu, ambas com um vestido engomado sujo de terra vermelha na bainha.

Tento lhe perguntar, a voz se perde, roucamente me saem algumas palavras -  te deixaram brincar no barro em dia de festa? - ela não me responde e eu me sinto a mais inútil dos seres, certamente deixaram-na, a resposta pode ser muito óbvia.

Contruir novamente, a ciência da roda de bicicleta, do comboio de corda, da semente para colher do sêmem aves em dois pares de olhos verdes.

Se não fosse pelo simples fato de haver uma memória em tudo isso talvez não seríamos tão humanos e não haveria ninguém que aqui escrevesse pela memória que se abre ao ver a fotografia.

       

Um mundo inteiro passou por ali, uma vida inteira, bens sabes.

Assim se despedaça um dia na moldura de uma fotografia antiga. Olhando-a nasce um pedaço de mundo. Poderia ter sido, poderia ter sido a vida inteira, não foi. Depois os olhos partem mais um pouco de tristeza. Ela para e pensa na amiga morta em Judy.

                                  * * *

Reparação.

   Fazia quinze anos que não se viam. O grande amor ficou suspenso como um samba, mudando de calçada quando aparecia uma flor. E de repente, com todas as improbabilidades, a flor aparece na calçada de cá também.    
    Entram na agência bancária. Tudo está seco e cinza lá fora, como um feriado de repartições públicas. Parece o fim do mundo, com pombos anunciando que não é bem assim, não é bem assim, e papéis sujos tentando se transformar em pombos mas sempre regressando ao meio-fio. Venta. Um vento cinza.
    Mas a camiseta dele é vermelha com letras brancas e por um instante ela acredita ler ali: GORMENGHAST. Por que diabos Gormenghast? Sentados, esperam por alguém que está na fila do banco. E a conversa vai aproximando seus lábios, até que se beijam. Quinze anos depois e assim de repente. Ela diz: se eu te disesse como pensei em você durante esse tempo todo. Ele diz: se eu te lembrar das cartas que te mandei e que ficaram sem respostas. Ela diz: mas eu era tão nova ainda.    
    Sabe que ali o mundo se recria. Será que vai reconhecê-lo nesta camiseta vermelha? Será que a vida dele é a mesma? A cor dos olhos sim. A cor dos cabelos não.
    Ela pensa com força para fixar este mundo. E acorda com o vento batendo na porta.

Adriana Lisboa (Caligrafias)

Inefável e Rumores de mulher

Equivocar o caminho

é chegar à mulher,

à mulher que não teme a luz.

(Lorca - pequeño poema infinito)

Rumores de Mulher


"estamos condenados à sede
embora em nós se cumpram antigos poemas.
nada me fará culpável
a única saída é entrar
ser engolida, cheirada, devorada.
pisei um círculo,
pensemos
há flores abertas para ninguém
obedeço como um refém alucinado
escrevo nos contornos da tua boca a palavra intocável.
nenhuma inversão
nenhum artifício
só a linguagem (e não a minha língua)
escorrega pela minha cara.
agora direi: o girar sobre teus olhos me exalta
e só um poeta poderá compreender o que digo.
já não sou meus atos
já não sou eu,
apenas a resistência aplicada ao reverso de um ângulo.
ouves a pedra cantar,
só a fantasia me torna bela,
bela como um animal incontrolável,
o desejo é o único que permanece intacto
puro é igual a feroz."

(...)                                                                        Nusch

As raízes de uma árvore

na soleira de madeira pisa de leve entra despercebida no palco
o desejo se quebra ao desfolhar da rosa são corados os pêssegos
enquanto isso desmoronam cidades e crianças sonham 

abaixo do assoalho você pensa no tamanho do mundo
nas raízes que não vingaram debaixo da madeira
você conversa escondida com as raízes de uma árvore

convençe-las da solidão
daquela noite em que tudo perdeu seu contorno
o mundo era imenso quem mais saberia debaixo de teus lencóis d´água

nos fundos da casa armam uma traição
fazem amor e revolução no sem fim
um filme passado em qualquer forma de desejo,

uma forma gasta de saudade
assim se repete o dia & os anos
repetem a refazer o enigma

vês nas sombras a arquitetura dessas reentrâncias
a flor perder seu visco
escutas os passos ao redor de ti

quero antes uma terra onde possa semear
afundar-se no risco de si mesmo
mas reinventar o inefável

terra da infância nas arcadias
vigiavam os ausentes
que nunca pisaram na lua.

Hoje o mundo veio a forma

Hoje o mundo veio a forma

Veio na forma que minhas pupilas circulam

A claridade. Esse verão imenso essa aura

De um sinal aéreo que renasce a circular

Acima de mim. E dentro a puxar o cordão

Do relógio essas coisas dos jornais e da guerra

Trouxeram os mantimentos? Como se metade do tempo

Soubesse e a outra metade fosse novamente o tempo

E que ele viesse a mim novamente papável

Mais preciso quando incomunicável.

Não serias tu que mentirias a mim sobre o mar

Afinal o mar era só a forma em que metade do mundo fala

O resto envelhecia nos anos dessa terra

Pisada dos passos e dos poços a quem socorre

Do corte a cicatriz. Mas falemos da infância

Que parou com a ampulheta desse eterno cismar

Metade do mundo sei veio até mim

Mas sem palavras nem coisas veio como uma distração

Largo as mãos a ensaiar fantoches

Distrações e sem falas uma espécie de dança

Para ter certeza que encontrei um socorro

Que repita deserto e coração

Que repita coração campo aberto

Onde o cavalo parte depois que o mundo se despede

Onde podemos falar a partir das pedras.

Poesia Inédita Carol De Bonis

The End of Time (Barnosky)

De tudo, meu amor, fica um pouco: resíduos

De tudo meu amor fica um pouco

O amor consumido pelas bordas
quando os limites do círculo se apagarem
o laço se lança ao centro
se arrastas performática


Trazendo na boca rosas as ancestrais de Atenas
e no núcleo atenta
outro do amor e um risco
rasura cicatriz


O amor que esquecemos de se dar
O amor de bocas mastigando pétalas
O amor dos corpos pássaros torrentes
O amor pedindo outra embarcação
O amor que se deixa e se parte e reparte
O amor dos abandonos reinventando o inefável


Porque é a convulsão de humanos
uma ilha se esvaindo
o vento desterrando o cais


Qual rodas de um mar
imerso desaguando
nas calhas do coração.

Sinfonia Selvagem

Rumo de abismos

Subo degraus sem escada
Ouso dissolver na memória
Nossos toques indivisos.
Me transmuto em muitas,
E isso não é fácil,
Como caminhar descalça
Renascendo musgos
Ervas dentre os pés
Desenhando caminhos
À possível lunação
Descascando aposentos
Primitivas grutas
Imersas embarcações
Interiores em frestas.
Faço um pacto com a dor
Reinvento a casa
Crio um outro ritmo
Na transparência
Ao avesso do vento
Que balança as raízes
Fora da terra.
Com vendas nos olhos
Ainda que não tenha
Labirintos previsíveis
Me renasço na beira
De abismos.


Setembro

Compor azulejos
Com fragmentos
Da memória
Recolher suave
Esquecimentos
Quando tudo
(seguro em essências)
São cinzas.

Transpor ao nome
A imensidão dos pássaros.
Recostar gaivotas
Em troncos
Palavras em
Asas
Aves em
Ninhos.

(poemas de 2006)

Entre duas escolhas um ponto de equilíbrio

Entre duas escolhas o ponto do equilíbrio, entre a manhã e a madrugada o destino na ponta dos dedos da mulher que sela as cartas com a saliva, da mulher que se esquece de entregá-las porque não há compromisso para o amor porque o amor é a outra metade, a alma dos homens que fazem a revolução e saem para as ruas, hoje esse canto ensurdece, o canto das sereias, o canto de um adeus para um futuro que ainda não nasceu.  Ando saudosista como se a saudade fosse uma maneira para se esquecer de tudo. Esquecer que há um compromisso e seguir a maestria dos antigos em perdê-lo. Dos antigos sábios que ainda erram quaisquer pelas ruas, do cronista que entende a beleza em qualquer perdida multidão.

Eis quando a alma se perde do corpo e eu sinto saudade em esquecer-me.

Os sete cercos

Os sete cercos

um: diria os nômades dessa superfície de musgos que desintregam seu olhar. dois: traria uma porção mágica para abrir os sete cercos. três: saberia dos jardins de Versalhes que não foram plantados com as mais belas flores de toda Paris. quatro: uma mulher na conquista dos espasmos dessas cores. cinco: jardim multicolor tinge de branco e vermelho o leite de seus seios. seis: roma romã o silêncio no deserto de duas lobas. sete: ama do silêncio a língua que se inventa ao ouvir prisioneira dos sete cercos.

hino dos homens por amor a guerra

desterro-exílio nos cercos do coração

de nunca essa terra de nômades pertenceu

a solidão, somos civilização de corpo-cicatriz.

ciranda

esse núcleo muito aberto derrama ao desejo

e prenuncia sua pura distância

em novas maneiras do devir

no instante em seguir

ou ficar em voltas

com as redomas

de um coração.

Átimos de luz

As dores metálicas estão sempre fora mim

Sitiadas as almas se encontram num átimo de luz

E alumiam, mas meu coração sente em metal

A prata do alumínio transplantar meus sentimentos.

Para onde? Para a aura de um anjo torto, se

For ele a mim que me olha sendo-o

Para a usina para a antena para o fundo do mar

Para as correntes elétricas que tocam uma alma

A outra de maneira sobrenatural. 

Poesia inédita

Aquele grande rio Eufrates - Ruy Belo

Perigo de Vida

É grande o risco da palavra no tempo

maior mesmo talvez que no mar

Eu fui à margem do dia despedir um amigo

e não houve no cais

iniciativa verbal que edificasse

uma só tenda para o nosso coração

Éramos peregrinos
O que deixam a saudade de turistas

ausentes na rua de outono

Morríamos contra a curva dos dias

a morte rotativa e provisória

Tivesse a própria palavra lábios

e nenhum clima poderia

arrefecer-lhe o coração

Tivesse ela lábios e não seria

tão grave o risco no tempo e no mar. 

Ruy Belo

Certa conditio moriendi

Os poetas todos fitaram a morte

e reuniram-se depois numa assembleia de riso

para esquecer quem eram

Mas era a morte a única saída. 

Vita mutatur

Nunca até hoje eu morrera tanto em alguém

Caíste mais na minha orla

do que a nespereira do quintal

Não secou para mim assim o paul de malmequeres

onde os ralos iam repetir as noites

e os abibes vinham de estações no bico

O mesmo céu que tu me desdobraste sobre a infância

acaba de depor na tua fronte

o excessivo peso de uma estrela

Com a tua partida a minha história começa

a escrever-se para além da curva

onde à tarde rompia a camioneta das cinco:

nenhum outro veículo vinha

tão cheio de longe e de tempo

A natureza entrava pela noite dentro precedida

no pátio pelos véus da sombra

Agora as tuas pálpebras desceram

Não mais o teu olhar te defende

Tu és um ser exposto a todos os olhares

esgotado resumido e sem mistério

Deixaste abertas todas as gavetas

desordenada a secretária

Já a tua presença não reúne

as linhas divididas desse rosto

que essas humildes coisas tinham

para ti nem a tua sombra cobre

domésticos e ínfimos segredos

Tens finalmente aquele metro e oitenta

a que te circunscreviam civilmente

é essa até a tua última

dimensão conhecida

Levarei mais longe a tua vida e cobrirei

da tua morte um pouco mais de terra

Haja sempre novos olhos

abertos no muro do tempo

e braços que transmitam o sol

à volta da terra para lá do mar

Já as primeiras chuvas perseguem

os passos que cumpriste na praia

Tudo nessa posição te dispõe

para o dia da grande aceitação

Estende-se sobre ti na sua superfície de mar

o grande olhar de deus. 

Ruy Belo (1933 - 1978); Aquele grande rio Eufrates. 

Arrasta o condão de abertura

entre as duas portas abertas você erra caminhando para trás

sabendo dos mímicos apalpa bem de leve o branco num equilíbrio
fino e uma mão se move tocando ao ar a ciência do pássaro sem pouso
o quarto escuro mas só aquilo que tocas entre o esquerdo
do nome é o AMOR que arrasta o cordão de abertura
toma do primeiro um ENIGMA pode ainda pertencer ao antes
distraidamente vê uma mesa posta coberta de preto
alguém chama teu nome num tilintar
copos de cristal tingem o obscuro do nome
soletrar é só uma escolha envolvida
nos passos a desdizer qualquer vestígio da família
fosse um só traço que riscou na madeira
e pareceu o desenho de um pássaro
de pedra seu coração não é mais o mesmo
nos dias frios a chuva inundando os pântanos
medievais (sempre habitara) o vento alastra num clarão
DERRAMANDO entre os ciprestes a camisa de seu pai
avisa vou voltar sem saberem eu ainda não morri
o espelho margeia um rosto pode ser o seu e do seu filho
juntos refletem o silêncio do depois e quando os olhos estiverem partido
pode ser que de qualquer intenção não reste o meio fio das coisas
essa luz toda escorrendo seja nenhuma brecha
porque entre duas portas abertas você erra caminhando para trás


depois recolhe os restos do circular e desdiz
o amor com suas dobras e triângulos
desenha a geometria com que nos amamos no ar.